Ya estamos en el mes de Septiembre el que comienza el final del año y las brisas del mar se están acercando con esa sal que nos revive los recuerdos y nos llena de nostalgia porque se acerca un mes que por ser el último del calendario, viene cargado de nostalgia y alegrías para muchos.

En esta ocasión la Revista Cultural Alborada Digital, ha decidido salir bimestralmente para dar más  tiempo a los colaboradores y a nuestros lectores en disfrutar el trabajo.

Hoy tenemos poesía de poetas colombianos y un cuento de un Ruso que espero le guste, no siendo más manos a la obra.

Hoy y hoy

Como el rio adusto

Así estoy,

La soledad ha lacrado mis labios

Y de mi boca no sale ya un sonido,

Mi cerebro se ha cerrado

Cual caja de valores

Que impenetrable es.

En el espejo

Ya ni mi reflejo se ve

Siento miedo

Porque no quiero

Que la soledad deje de escoltarme.

II

Camino  por la calle

Y no veo compañía

La ciudad se desaparece

Tras mi paso.

De seguir así

No creo alcanzar a llegar

A donde

Siempre desee.

Gabriel Ortega Vega

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Recuento del pasado que he sido y seré

Un día fui polvo,

Estrella,

Agua y alga,

Árbol alimentándose de la sal de los ríos.

Un día fui caracol,

Pasto,

Desierto,

El jugo de naranja que ahora me alimenta,

La madera de la que está hecha nuestra cama,

La arena que guardo en mis zapatos.

Sí ¿no me crees?

He sido sal,

Estiércol,

Pájaro y simio.

Vengo de lo más profundo de la tierra,

De la más lejana de las estrellas.

Otro día, no sé cuándo,

Volveré a ser polvo,

Tierra o durazno.

Como ves

No es cualquiera el que te ama.

Roberto Núñez Pérez.

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La indiferencia

El culo en tierra

Delirante mendigo un escupitajo

Que me honre el rostro.

Tus zapatos importantes

Me patean en el cuello para que aúlle.

Me aconsejas

Un motor 450

Cuatro tiras de fibra de vidrio

Y un objeto de plástico y alambritos para poder hablar

En voz alta

Con invisibles interlocutores

Mientras camino o conduzco sin ver

Para que me puedas ver.

Si nunca llevo prisa

Una palabra llevo para saludarte

Y en mi celebración de la luz

Soy una fantástica fiesta

Inaudible

Un fantasma

En tu corazón muerto.

Leo Castillo

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La soledad

Si miramos el rostro de la amada

Y cerramos los ojos

Para palparlo luego en la memoria

El fantasma del miedo nos traiciona.

Por eso los amantes

No se dan nunca nada el uno al otro

Y las manos que recorren los cuerpos

No persiguen la piel

Sino el olvido de la futura soledad.

Y las caricias se prodigan

No a los cuerpos

Sino al vacío de la ausencia

Al temor de quedar sin compañía.

Miguel Méndez Camacho

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Poema de amor para un mulato

Regálame tu piel mulato

Para vestirme de noche

Mírame infinita

Con tus ojos de corozo biche.

Alégrame hasta la risa con tu risa

De tierra de palenques

Y de humo de tabaco.

Regálame tu piel mulato

Para gemir en el rito de muleque núbil

Tamboréame el vientre con tus falanges de fuego

Y arráncame el grito dormido de lumbalú.

Escóndeme en tu vientre, retorno tropical

Para poblar la tierra de semillas cimarronas.

Búscame en cada seno de mestiza lunera

Para que tu boca no envejezca.

Regálame tu piel mulato

Para que no muera de tu casta, el poema.

Elizabeth Castañeda Rodelo

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Mariposa

Estoy prisionero

en una cárcel de salud

y me encuentro no marchito

me encuentro alegre

como una mariposa

acabada de nacer

“!Oh, quién fuera hipsipila

Que dejó la crisálida!”

Vuelo hacia la muerte.

Raúl Gómez Jattin

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La noche que la luna no salió

Los hombres llegaron al anochecer, botas puertas abajo, y

se instaló la muerte.

Por la mañana sólo los perros corrían por las calles ladrando

al viento.

Juan Carlos Céspedes Acosta

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ANIUTA

Por la peor habitación del detestable Hotel Lisboa pa seábase infatigablemente el estudiante de tercer año de Medicina Stepan Klochkov. Al par que paseaba, estudiaba en voz alta. Como llevaba largas horas entregado al doble ejercicio, tenía la garganta seca y la frente cubierta de sudor.

Junto a la ventana, cuyos cristales empañaba la nieve congelada, estaba sentada en una silla, cosiendo una camisa de hombre, Aniuta, morenilla de unos veinticinco años, muy delgada, muy pálida, de dulces ojos grises.

En el reloj del corredor sonaron, catarrosas, las dos de la tarde; pero la habitación no estaba aún arreglada. La cama hallábase deshecha, y se veían, esparcidos por el aposento, libros y ropas. En un rincón había un lavabo nada limpio, lleno de agua enjabonada.

—El pulmón se divide en tres partes —recitaba Kloch kov—. La parte superior llega hasta cuarta o quinta costilla...

Para formarse idea de lo que acababa de decir, se palpó el pecho.

—Las costillas están dispuestas paralelamente unas a otras, como las teclas de un piano — continuó—. Para no errar en los cálculos, conviene orientarse sobre un esqueleto o sobre un ser humano vivo... Ven, Aniuta, voy a orientarme un poco...

Aniuta interrumpió la costura, se quitó el corpiño y se acercó. Klochkov se sentó ante ella, frunció las cejas y empezó a palpar las costillas de la muchacha.

—La primera costilla —observó— es difícil de tocar. Está detrás de la clavícula... Esta es la segunda, esta es la tercera, esta es la cuarta... Es raro; estás delgada, y, sin embargo, no es fácil orientarse sobre tu tórax... ¿Qué te pasa? —¡Tiene usted los dedos tan fríos!... —¡Bah! No te morirás...

Bueno; esta es la tercera, esta es la cuarta... No, así las confundiré... Voy a dibujarlas... Cogió un pedazo de carboncillo y trazó en el pecho de Aniuta unas cuantas líneas paralelas, correspondientes cada una a una costilla.

—¡Muy bien! Ahora veo claro. Voy a auscultarte un poco. Levántate.

La muchacha se levantó y Klochkov empezó a golpear le con el dedo en las costillas. Estaba tan absorto en la operación, que no advertía que los labios, la nariz y las manos de Aniuta se habían puesto azules de frío. Ella, sin embargo, no se movía, temiendo entorpecer el trabajo del estudiante. «Si no me estoy quieta —pensaba— no saldrá bien de los exámenes.» —¡Sí, ahora todo está claro! —Dijo por fin él, cesando de golpear—. Siéntate y no borres los dibujos hasta que yo acabe de aprenderme este maldito capítulo del pulmón. Y comenzó de nuevo a pasearse, estudiando en voz alta. Aniuta, con las rayas negras en el tórax, parecía tatuada. La pobre temblaba de frío y pensaba. Solía hablar muy poco, casi siempre estaba silenciosa, y pensaba, pensaba sin cesar.

Klochkov era el sexto de los jóvenes con quienes había vivido en los últimos seis o siete años. Todos sus amigos anteriores habían ya acabado sus estudios universitarios, habían ya concluido su carrera, y, naturalmente, la habían olvidado hacía tiempo. Uno de ellas vivía en París, otros dos eran médicos, el cuarto era pintor de fama, el quinto había llegado a catedrático. Klochkov no tardaría en terminar también sus estudios. Le esperaba, sin duda, un bonito porvenir, acaso la celebridad; pero a la sazón se hallaba en la miseria. No tenían ni azúcar, ni té, ni tabaco. Aniuta apresuraba cuanto podía su labor para llevarla al almacén, cobrar los veinticinco copecs y comprar tabaco, té y azúcar. — ¿Se puede? —preguntaron detrás de la puerta. Aniuta se echó a toda prisa un chal sobre los hombros. Entró el pintor Fetisov. —Vengo a pedirle a usted un favor —le dijo a Klochkov—. ¿Tendría usted la bondad de prestarme, por un par de horas, a su gentil amiga? Estoy pintando un cuadro y necesito una modelo.

—¡Con mucho gusto! —Contestó Klochkov—. ¡Anda, Aniuta! —¿Cree usted que es un placer para mí? — murmuró ella. —¡Pero mujer! —Exclamó Klochkov—. Es por el arte... Bien puedes hacer ese pequeño sacrificio.

Aniuta comenzó a vestirse. —¿Qué cuadro es ése? —preguntó el estudiante. —Psiquis. Un hermoso asunto; pero tropiezo con dificultades. Tengo que cambiar todos los días de modelo. Ayer se me presentó una con las piernas azules. «¿Por qué tiene usted las piernas azules?», le pregunté. Y me contestó: «Llevo unas medias que se destiñen...»

Usted siempre a vueltas con la Medicina, ¿eh? ¡Qué paciencia! Yo no podría... —La Medicina exige un trabajo serio. —Es verdad... Perdóneme, Klochkov; pero vive usted... como un cerdo. ¡Que sucio está esto! —

¿Qué quiere usted que yo haga? No puedo remediarlo. Mi padre no me manda más que doce rublos al mes, y con ese dinero no se puede vivir muy decorosamente.

—Tiene usted razón; pero... podría usted vivir con un poco de limpieza. Un hombre de cierta cultura no debe descuidar la estética, y usted... La cama deshecha, los platos sucios...

—¡Es verdad! —Balbuceó confuso Klochkov—.

Aniu ta está hoy tan ocupada que no ha tenido tiempo de arreglar la habitación.

Cuando el pintor y Aniuta se fueron, Klochkov se tendió en el sofá y siguió estudiando; mas no tardó en quedarse dormido y no se despertó hasta una hora después. La siesta lo había puesto de mal humor. Recordó las palabras de Fetisov, y, al fijarse en la pobreza y la suciedad del aposento, sintió una especie de repulsión. En un porvenir próximo recibiría a los enfermos en su lujoso gabinete, comería y tomaría el té en un comedor amplio y bien amueblado, en compañía de su mujer, a quien respetaría todo el mundo...; pero, a la sazón..., aquel cuarto sucio, aquellos platos, aquellas colillas esparcidas por el suelo... ¡Qué asco! Aniuta, por su parte, no embellecía mucho el cuadro: iba mal vestida, despeinada...

Y Klochkov decidió separarse de ella en seguida, a todo trance. ¡Estaba ya hasta la coronilla!

Cuando la muchacha, de vuelta, estaba quitándose el abrigo, se levantó y le dijo con acento solemne: —Escucha, querida... Siéntate y atiende.

Tenemos que separarnos. Yo no puedo ni quiero ya vivir contigo. Aniuta venía del estudio de Fetisov fatigada, nerviosa. El estar de pie tanto tiempo había acentuado la demacración de su rostro. Miró a Klochkov sin decir nada, temblándole los labios.

—Debes comprender que, tarde o temprano, hemos de separarnos. Es fatal. Tú, que eres una buena muchacha y no tienes pelo de tonta, te harás cargo.

Aniuta se puso de nuevo el abrigo en silencio, envolvió su labor en un periódico, cogió las agujas, el hilo...

—Esto es de usted —dijo, apartando unos cuantos terrones de azúcar.

Y se volvió de espaldas para que Klochkov no la viese llorar. —Pero ¿por qué lloras? —preguntó el estudiante. Tras de ir y venir, silencioso, durante un minuto a través de la habitación, añadió con cierto embarazo:

—¡Tiene gracia!... Demasiado sabes que, tarde o temprano, nuestra separación es inevitable. No podemos vivir juntos toda la vida.

Ella estaba ya a punto, y se volvió hacia él, con el envoltorio bajo el brazo, dispuesta a despedirse.

A Klochkov le dio lástima...

«Podría tenerla —pensó— una semana más conmigo. ¡Sí, que se quede! Dentro de una semana le diré que se vaya.»

Y, enfadado consigo mismo por su debilidad, le gritó con tono severo:

—Bueno; ¿qué haces ahí como un pasmarote?

Una de dos: o te vas, o si no quieres irte te quitas el abrigo y te quedas. ¡Quédate si quieres!

Aniuta se quitó el abrigo sin decir palabra, se sonó, suspiró, y con tácitos pasos se dirigió a su silla de junto a la ventana.

Klochkov cogió su libro de medicina y empezó de nuevo a estudiar en voz alta, paseándose por el aposento.

«El pulmón se divide en tres partes. La parte superior...» En el corredor alguien gritaba a voz en cuello: —¡Grigory, tráeme el samovar!

Anton Chejov

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GENESIS

En el principio

Solo existía el silencio

Era una nota musical

Que se escuchaba a sí misma monótona y gris

La luz nos bastó

Y una noche o un día

Que nadie recuerda

Decidió morir

Invento al hombre.

Harold Ballesteros

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Dejo este amor aquí

Dejo este amor aquí,

para que el viento

lo deshaga y lo lleve

a caminar la tierra.

No quiero

su daga sobre mi pecho,

ni  su lenta

ceñidura de espinas en

la frente

de mis sueños.

Que lo miren mis ojos

vuelto nube,

aire de Abril,

sombra de golondrina

en los espejos frágiles

del mar…

trémula lluvia

repetida sin fin

sobre los árboles.

Tal vez un día, tú

que no supiste

retener en las

manos su jubilo

perfecto, conocerás

su rostro en un

perfume,

o en la

súbita muerte de

una rosa.

Meira Delmar

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